On est le onze-onze-onze.

Quoi dire du nombre onze,
sinon qu’on chante aujourd’hui « Allonze
enfants de la patrie », comme tous les autres onze-onze ?

Onze…
Ça ne rime qu’avec bonze
Et avec bronze.

Je vois que vos sourcils se fronzent
En entendant cette réponze.

Quoi ? Pas d’autre rime en « onze » ?
Mais si, je vous l’annonze !
Voici mes bonzes amis un conte en onze
auquel parfois je sonze,
celui des onze gonzesses et gonzes :

Par monzes
et par vaux, onze
gonzesses et gonzes
fonzent
à travers la campagne, en pleine défonze.
Indifférents aux ronzes
Dans lesquelles ils plonzent
ils vonze
et viennent tous les onze,
à la recherche d’un nonze
Apostolique en cavale, tonzuré comme un bonze.
Mais ce nonze
a fait du zonz
(vous savez, le zonzon, la prisonze)
Et ne se laisse pas capturer par les onze
gonzesses et gonzes.

Alors, à jamais, ils fonzent
à travers champs, à travers ronzes,
emportés par leurs démonz,
tous les onze.

Très belle journée à vous

Illustration : « Onze » par Maous (Manda Rêve)